Margarida

A garota em êxtase brandiu o postal que recebera do namorado em excursão na Grécia :

- Coisa mais linda! Olha só o que ele escreveu: "Eu queria desfolhar teu coração como se ele fosse a mais margarida de todas as margaridas. "Marquinhos é genial, o senhor não acha?

- Pode ser que seja, não conheço Marquinhos. Se bem que antes da era Pierre Cardin, genial era Dante, Da Vinci, Einstein, outros assim. Mas essa frase não é de Marquinhos.

- Não é de Marquinhos?! Tá com a letra dele, assinada por ele.

- Estou vendo que assinou, mas é de Darío.

- Quem? O Darío, do Atlético Mineiro? Sem essa.

- Não minha florzinha, Darío, Rubén Darío, o poeta da Nicarágua.

- Não conheço. Então Rubén Darío falou para Marquinhos e Marquinhos

- Achou bacana e pediu emprestado a ele?

- Tenho a impressão que o Marquinhos não pediu nada emprestado a Rubén Darío. Tomou sem consultar.

- Como é que o senhor sabe?

- É muito difícil consultar o Darío.

- Por quê? Ele não dá bola para gente? Não gosta da mocidade? É careta?

- Não é nada disso. O Darío não é encontrado em parte alguma.

- Ah, ele gosta de bancar o invisível, né?

- Não creio que goste, mas é exatamente o caso dele: invisível.

- Não dá para entender.

- Vai entender logo. Ele morreu em 1916.

- Ah! E como é que o Marquinhos descobriu essa margarida, me conte!

- Simples. Leu num livro de poemas de Rubén Darío.

- Marquinhos não é ligado a leitura. Duvido.

- Se não leu no livro, leu em alguma revista, em alguma parte.

- Hã...

Ficou tão triste- os olhos, a boca, a testa franzida- que achei de meu dever confortá-la:

- Que importância tem isso? A frase é de Darío, é de Marquinhos, é de toda pessoa sensível, capaz de assimilar o coração à margarida... Desculpe: à margarida.

Muxoxo:

- Se é de todos, não é de ninguém, não vale nada.

- Pelo contrário. Fica valendo mais, torna-se sentimento universal.

- Ah, o senhor está por fora. Eu queria a margarida só para mim. Copiada não tem graça. A graça era imaginar Marquinhos, muito sério, desfolhando meu coração transformado em margarida, para saber se eu gosto dele, um pouquinho, bastante, muito loucamente, nada. E a margarida sempre com uma pétala escondida por baixo da outra, entende? Para ele não ter certeza, porque essa certeza eu não dava... Era gozado.

- Continue imaginando.

- Agora não dá pé. Marquinhos roubou a margarida, quis dar uma de poeta. Não colou.

- Espere um pouco. Eu disse que a margarida era de Rubén Darío? Esta cabeça! Esquece, minha filha. Agora me lembro que Rubén Darío nem podia ouvir falar em margarita, começava a espirrar, a tossir, ficava sufocado, uma coisa horrível. Alergia- que no tempo dele ainda não estava batizada. Pois é. Garanto a você, posso jurar que a margarida não é de Darío.

- De quem é então?

- De Marquinhos, ué.

- Tem certeza que nunca ninguém antes de Marquinhos escreveu ä mais margarida de todas as margaridas"? o senhor lê milhões, pode me responder. Tem certeza?

- Absoluta. Marquinhos é genial, reconheço. Mas, por via das dúvidas, continue escondendo uma pétala de reserva, sim?

- Pode deixar por minha conta. Puxa, quase que eu parava de transar com o Marquinhos por causa do senhor. Agora tá legal, tchau, vovô!

Vovô: foi assim que ela me agradeceu a mentira generosa, a bandida.

http://www.paralerepensar.com.br/drummond_cronicas.htm

Viúva Loura

- "Viúva, 21 anos..."

- Tadinha. A vida é isso.

- "Loura..."

- Melhorou.

- "Fazendeira, rica..."

- Epa, muda completamente de figura.

- "Pertencente a tradicional família mineira..."

- Corta essa!

- "Recém-chegada do interior..."

- Então, não custa sondar a barra.

- "Procura companhia masculina..."

- Ainda bem que é masculina. Tou às ordens.

- "Que seja jovem..."

- Você acha que 38 anos está na pauta?

- "Bem intencionado..."

- Nunca fui outra coisa na vida.

- "De fino trato..."

- Não é por me gabar, mas...

- "Conhecedor dos pontos pitorescos do Rio..."

- Que é que ela entende por pontos pitorescos? Eu prefiro pontos estratégicos.

- "Para passeios e ..."

- Etc., lógico.

- "Futuro compromisso matrimonial..."

- Corta! Corta!

- É mesmo.

- Aliás, eu não tenho mais de 38. Tinha, semana passada.

- E rica... Rica de que? Talvez de predicados apenas.

- Poxa, até parece que você está querendo a viúva pro seu bico. Pera aí, mau- caráter.

- Eu? Vê lá se eu vou nessa onda de anúncio. Tou prevenindo pra você não se grilar. Viúva, mineira, loura... Se é mineira, não deve ser loura. Se é loura. É artificial. Se é artificial...

- Deixa a viuvinha ser loura e mineira, deixa.

- Olha, eu conheci uma loura que, além de outros negativos, era careca.

- Ora, peruca resolve.

- Sei não, mas tudo isso junto- mineira, viúva, loura, 21 anos, rica...

- Que é que tem?

- É exagero. Não precisava Ter tantas qualidades.

- Foi uma graça de Deus.

- Você não merece tanto.

- Será outra graça de Deus.

- Deus não deve ser assim tão desperdiçado com suas graças.

- Lá vem você querendo dar instruções ao Altíssimo. Perde essa mania.

- Bom, mas você não sabe que mineiro esconde milho até de monjolo?

- Continua.

- "Cartas com sigilo absoluto..."

- Evidente.

- "Indicações pessoais..."

- Minha ficha é mais limpa do que caixa d'água de edifício quanto o síndico vai ao terraço.

- "E fotos..."

- Arrgh! Só tenho 3x4, muito fajuta. Mas tiro de calção, frente, perfil e fundos.

- "Para a portaria desse jornal, sob n° 019 834."

- Pera aí. Tou anotando. 019?

- 834.

- Legal. 834 é o número de meu edifício, 19 é pavão, que tem a perna dourada. Lê mais.

- Já li tudo, ué.

- Lê outra vez. Repete.

- Vai decorar?

- Vou gravar melhor na nuca, vou raciocinar em bloco, vou...

- Se habilitar, né?

- Correto.

- Calma, rapaz. Sabe lá que espécie de viúva é essa?

- Vou ver pra conferir.

- Pode nem ser viúva.

- E daí?

- Diz que tem 21 anos, mas quem garante que não é modéstia? Às vezes tem três vezes 21.

- Então você admite que ela é mineira.

- E que cria galinha sem ração, na base da parapsicologia?

- Também sou mineiro, uai.

- E nunca me confessou. Eu jurava que você fosse capixaba.

- Fui. Questão de limites, minha terra passou pra banda de cá. Não espalha, sim?

- Me tapeou esse tempo todo.

- Esquece.

- Vai ser dura a parada: mineira loura versus mineiro mascarado.

- Fica em família, né?

- A tradicional?

- As duas. Eu na minha, ela na dela.

- Agora sou eu que digo: tadinha.

- Por quê? Se ela botou anúncio, quer transar. Eu transo. No figurino.

- É verdade que tem muito carioca por aí, muito paulista, muito nortista, espiando maré. Talvez você chegue tarde.

- Duvido. Você sabe que nessas coisas sou meio Fittipaldi. Comigo é Fórmula-1.

- Mineiro contando prosa? Nunca vi isso.

- Bem, mineiro é capaz de contar prosa só pra esconder que é mineiro...

- Chega, amizade, você já ganhou a viuvinha com fazenda e tudo, podes crer!

COMO COMECEI A ESCREVER

Aí por volta de 1910 não havia rádio nem televisão, e o cinema chegava ao interior do Brasil uma vez por semana aos domingos. As notícias do mundo vinham pelo jornal, três dias depois de publicadas no Rio de Janeiro. Se chovia a potes, a mala do correio aparecia ensopada, uns sete dias mais tarde. Não dava para ler o papel transformado em mingau.

Papai era assinante da Gazeta de Notícias, e antes de aprender a ler eu me sentia fascinado pelas gravuras coloridas do suplemento de Domingo. Tentava decifrar o mistério das letras em redor das figuras, e mamãe me ajudava nisso. Quando fui para a escola pública, já tinha a noção vaga de um universo de palavras que era preciso conquistar.

Durante o curso, minhas professoras costumavam passar exercícios de redação. Cada um de nós tinha de escrever uma carta, narra um passeio, coisas assim. Criei gosto por esse dever, que me permitia aplicar para determinado fim o conhecimento que ia adquirindo do poder de expressão contido nos sinais reunidos em palavras.

Daí por diante as experiências foram se acumulando, sem que eu percebesse que estava descobrindo a leitura. Alguns elogios da professora me animavam a continuar. Ninguém falava em conto ou poesia, mas a semente dessas coisas estavam germinando. Meu irmão, estudante na Capital, mandava-me revistas e livros, e me habituei a viver entre eles. Depois, já rapaz, tive sorte de conhecer outros rapazes que também gostavam de ler e escrever.

Então começou uma fase muito boa de troca de experiências e impressões. Na mesa do café-sentado ( pois tomava-se café sentado nos bares, e podia-se conversar horas e horas sem incomodar nem ser incomodado ) eu tirava do bolso o que escrevera durante o dia, e meus colegas criticavam. Eles também sacavam seus escritos, e eu tomava parte nos comentários. Tudo com naturalidade e franqueza. Aprendi muito com os amigos, e tenho pena dos jovens de hoje que não desfrutam desse tipo de amizade crítica.

“A SOLIDÃO DO GIRAFO”

– Jornal do Brasil, 09/05/1981 (texto compilado na íntegra)

“Vai, Raio de Luz, vai até Brasília e procura lá a tua namorada, que te dará prazer e filhos, e, com eles, voltarás ao Rio de Janeiro, onde não tens chance de casamento e multiplicação da espécie. Vejo-te passar, o esguio pescoço desafiando viadutos, passarelas e túneis, e sinto que o surrealismo é coisa de arquivo. Pintor que te pintasse viajando dessa maneira seria apenas um copista do cotidiano.

Não podias mais continuar no Rio, sem companheira prestante, e sujeito a equívocos escabrosos com os machos da tua espécie. Precisavas de uma girafa indubitável para o ofício do amor. Puseram-te em caminhão equipado com fiação elétrica e buzina de alarme, acionável ao menor indício de anormalidade, seja na rodovia seja no interior de tua silenciosa organização de girafo.

Sei que deformo teu nome, trocando a letra final, mas já é tempo de dissipar a ambiguidade das designações genéricas, em meio à indefinição crescente dos sexos, observada na sociedade humana. Quando já não se sabe ao certo quem é varão quem é varoa, pelo menos se saiba distinguir o pavão da pavoa ou pavona, o elefanto da elefanta, o sabiau da sabiá, o cisno da cisna, o tigro da tigra, em vez de nos socorrermos do aditamento macho e fêmea. Se distinguimos gato e gata, por que não foco e foca, tamanduó e tamanduá, tatu e tatua? (Deixo aos entendidos o levantamento da nominata completa.) Fica mais fácil e constitui merecida homenagem à pequena, mas divina, diferença que tornou viável o milagre da vida.

O Rio anda tão pobre que até lhe falta uma girafa para amar um girafo, e é preciso recorrer a Brasília, que de resto não consta ser pródiga em atendimento às necessidades nacionais. Mas que tenha uma girafa núbil e disponível já é coisa boa de se saber. Não ficarás solteiro, “Raio de Luz”. E procriarás e tua prole se desdobrará em girafinhos e girafinhas que enriquecerão os nossos zôos, para alegria da meninada curiosa de ver bichos originais, em confronto com a pouca ou nenhuma originalidade de tantos bichos por aí, quadrúpedes ou bípedes.

Por ser conveniente o otimismo, descarto a hipótese de a girafa brasiliana te recusar. Seria muito triste, além de muito oneroso, que a tua viagem, exigindo mil cuidados, tivesse como epílogo o desentendimento entre os parceiros. Não resta dúvida que, democraticamente, a moça girafa tem direito de escolha, e pode não ir contigo e com teu focinho. Mas, por outro lado, não consta que em alguma parte do Brasil os moços girafos sejam numerosos, e ela corre o risco de morrer solteira. Então, presumo que tudo contribui para um enlace feliz; o solitário carioca rejubila-se ao encontrar a solitária planaltina.

Casamento giráfico: não será tão pomposo quanto o do Príncipe Charles, mas em ocasião como esta, de nuvens escuras e bombas perversas, é um descanso para o espírito saber que todas as providências estão sendo tomadas para que um girafo encontre sua girafa e deste encontro resultem girafotes, ou girafelhos, que são fedelhos girafos.

Eu, cândido de coração, me associo à expectativa amena de termos no futuro um zoológico bem provido de população girafista de dois sexos, graças à tua linhagem, “Raio de Luz”. Chego a delirar, e sonho um zôo exclusivamente dedic

ado ao animal mais alto do mundo e que, por isso mesmo, nos dê sugestões de altura, quer material quer moral.

Essa fauna esplêndida, que efeito mágico produzirá! Cada um de nós há de sentir-se estimulado a crescer no mínimo alguns centímetros em dignidade cívica, abnegação, amor à verdade. Uma verdade que talvez esteja refugiada nas selvas mas que se entremostre, de relance, no simples e exato comportamento de um animal trazido para o nosso convívio.

A girafa parece que não consegue lamber o próprio corpo, quer dizer, ela pede que outros o façam. Expõe o corpo e confia na ação alheia. Defende-se menos do que se expõe. E, sendo animal exposto, sujeito à apreciação e ao julgamento gerais, é realmente de bom convívio. Não quer privilégios. E, mesmo calada, não é sigilosa.

A mania de sigilo, que nós, supostos racionais, inventamos está longe de ser uma regra da natureza. Os bichos não mentem. São o que são, verificáveis. Eu gosto de girafa. Tem pescoço e não tem artimanha. Só não dou um abraço a Raio de Luz porque seria impraticável. Mas torço pelo seu feliz himeneu e prometo mesmo compor um epitalâmio para o casal.”

http://www.girafamania.com.br/artistas/personalidade_carlosdandrade.html

Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade passou a infância em uma fazenda na mesma cidade em que nasceu e a sua juventude em Belo Horizonte. Fez o curso de Farmácia e se formou em 1925, em Ouro Preto, mas não exerceu a profissão.

Em Belo Horizonte, integra o grupo que funda “A Revista” – publicação literária de tendência nacionalista que se torna o veículo mais importante do Modernismo mineiro. Entra para o jornalismo no Diário de Minas em 1930 e lança seu primeiro livro: “Alguma Poesia”.

Assume a chefia de gabinete do Ministério da Educação, no Rio de Janeiro, em 1934. Permanece no serviço público até a aposentadoria. Ligado ao Partido Comunista Brasileiro (PCB) no início dos anos 40, escreve poesias de fundo social, como “Sentimento do Mundo” (1940) e “A Rosa do Povo” (1945).

Mas a indignação com as desigualdades sociais não lhe tira o profundo lirismo, o senso de humor e a emoção contida.

“Boitempo” e “As impurezas do branco” são alguns dos outros volumes que estão entre os mais representativos de nossa melhor poesia. Nele, acham-se versos que já pertencem ao dia-a-dia do povo: “E agora, José?”, “Tinha uma pedra no meio do caminho”, “Mundo mundo vasto mundo” são ditos pelo homem comum como expressões da realidade cotidiana e dos problemas da vida.

“No meio do caminho tinha uma pedra / Tinha uma pedra no meio do caminho

Tinha uma pedra / No meio do caminho tinha uma pedra”

No Meio do Caminho, obra de 1928 que revolucionou o Movimento Modernista que nascia...

Não bastasse a grandeza poética, Drummond foi, também, um talentoso cronista, cuja prosa, inteligente e bem cuidada, reúne-se em “Confissões de Minas”, “Passeios na Ilha”, “Fala”, “Amendoeira” e “Cadeira de Balanço”, entre outros títulos.

Acrescentem-se a eles as narrativas que escreveu para crianças, como “O Elefante” e “História de Dois Amores”, e as elogiadas traduções que assinou, pondo ao alcance do leitor brasileiro obras de Balzac, Lorca, Molière e Proust.

A partir de “Claro Enigma” (1951) volta a registrar o vazio da vida humana e o absurdo do mundo. Em 1954 passa a escrever crônicas no Correio da Manhã e, em 1969, dá início a colaboração ao Jornal do Brasil que dura até 1984.

Entre seus livros de crônicas estão “Lição de Coisas” (1962), “Os Dias Lindos” (1977) e “Boca de Luar” (1984). Seu livro “O Amor Natural” é publicado postumamente.

No annus mirabilis de 1962, em que completou 60 anos de idade e publicou Lição de Coisas, Drummond lançou também a Antologia Poética, na qual distribuiu os poemas em nove seções, designadas segundo o “ponto de partida” ou a “matéria de poesia” predominante em cada uma delas. Os nove núcleos temáticos discernidos pelo poeta são (entre aspas os títulos das seções, que valem por súmulas do sentido de cada tema):

1. o indivíduo: “um eu todo retorcido”; 2. a terra natal: “uma província: esta”; 3. a família: “a família que me dei”; 4. amigos: “cantar de amigos”; 5. o choque social: “na praça de convites”; 6. o conhecimento amoroso: “amar-amaro”; 7. a própria poesia: “poesia contemplada”; 8. exercícios lúdicos: “uma, duas argolinhas”; 9. uma visão, ou tentativa de, da existência: “tentativa de exploração e de interpretação do estar-no-mundo”...

Quase doutor - Lima Barreto

A nossa instrução pública cada vez que é reformada, reserva para o observador surpresas admiráveis. Não há oito dias, fui apresentado a um moço, aí dos seus vinte e poucos anos, bem posto em roupas, anéis, gravatas, bengalas, etc. O meu amigo Seráfico Falcote, estudante, disse-me o amigo comum que nos pôs em relações mútuas.

O Senhor Falcote logo nos convidou a tomar qualquer coisa e fomos os três a uma confeitaria. Ao sentar-se, assim falou o anfitrião:

- Caxero traz aí quarqué cosa de bebê e comê.

Pensei de mim para mim: esse moço foi criado na roça, por isso adquiriu esse modo feio de falar. Vieram as bebidas e ele disse ao nosso amigo:

- Não sabe Cunugunde: o véio tá i.

O nosso amigo comum respondeu:

- Deves então andar bem de dinheiros.

- Quá ele tá i nós não arranja nada. Quando escrevo é aquela certeza. De boca, não se cava... O véio óia, óia e dá o fora.

Continuamos a beber e a comer alguns camarões e empadas. A conversa veio a cair sobre a guerra européia. O estudante era alemão dos quatro costados.

- Alamão, disse ele, vai vencer por uma força. Tão aqui, tão em Londres.

-Qual!

- Pois óie: eles toma Paris, atravessa o Sena e é um dia inguelês.

Fiquei surpreendido com tão furioso tipo de estudante. Ele olhou a garrafa devermouth e observou:

- Francês tem muita parte..-. Escreve de um jeito e fala de outro.

- Como?

- Óie aqui: não está vermouth, como é que se diz "vermute"? Pra que tanta parte?

Continuei estuporado e o meu amigo, ou antes, o nosso amigo parecia não ter qualquer surpresa com tão famigerado estudante.

- Sabe, disse este, quase fui com o dotô Lauro.

- Por que não foi? perguntei.

- Não posso andá por terra.

- Tem medo?

- Não. Mas óie que ele vai por Mato Grosso e não gosto de andá pelo mato.

Esse estudante era a coisa mais preciosa que tinha encontrado na minha vida. Como era ilustrado! Como falava bem! Que magnífico deputado não iria dar? Um figurão para o partido da Rapadura.

O nosso amigo indagou dele em certo momento:

- Quando te formas?

- No ano que vem.

Caí das nuvens. Este homem já tinha passado tantos exames e falava daquela forma e tinha tão firmes conhecimentos!

O nosso amigo indagou ainda:

- Tens tido boas notas?

- Tudo. Espero tirá a medáia.

Careta, 8-5-1915

fonte: www.biblio.com.br

1) Fale sobre os seguintes aspectos do texto:

a)Assunto abordado

b)Linguagem

c)Personagens

d)Tipo textual

e)Gênero textual

f) Impressões pessoais do texto

g) No texto há a presença de variação linguística. Que tipo de variação linguística podemos perceber? Extraia do texto passagens que comprovem sua resposta.

h)No texto, há a presença de ironia. Pesquise o que é ironia. Em seguida, transcreva do texto alguma passagem em que haja esse recurso linguístico.

A lei - Lima Barreto

Este caso da parteira merece sérias reflexões que tendem a interrogar sobre a serventia da lei.

Uma senhora, separada do marido, muito naturalmente quer conservar em sua companhia a filha; e muito naturalmente também não quer viver isolada e cede, por isto ou aquilo, a uma inclinação amorosa.

O caso se complica com uma gravidez e para que a lei, baseada em uma moral que já se findou, não lhe tire a filha, procura uma conhecida, sua amiga, a fim de provocar um aborto de forma a não se comprometer.

Vê-se bem que na intromissão da “curiosa" não houve nenhuma espécie de interesse subalterno, não foi questão de dinheiro. O que houve foi simplesmente camaradagem, amizade, vontade de servir a uma amiga, de livrá-la de uma terrível situação.

Aos olhos de todos, é um ato digno, porque, mais do que o amor, a amizade se impõe.

Acontece que a sua intervenção foi desastrosa e lá vem a lei, os regulamentos, a polícia, os inquéritos, os peritos, a faculdade e berram: você é uma criminosa! você quis impedir que nascesse mais um homem para aborrecer-se com a vida!

Berram e levam a pobre mulher para os autos, para a justiça, para a chicana, para os depoimentos, para essa via-sacra da justiça, que talvez o próprio Cristo não percorresse com resignação.

A parteira, mulher humilde, temerosa das leis, que não conhecia, amedrontada com a prisão, onde nunca esperava parar, mata-se.

Reflitamos, agora; não é estúpida a lei que, para proteger uma vida provável, sacrifica duas? Sim, duas porque a outra procurou a morte para que a lei não lhe tirasse a filha. De que vale a lei?

Vida urbana, 7-1-1915

fonte: www.biblio.com.br

1) Fale sobre os seguintes aspectos do texto:

a)Assunto abordado

b)Linguagem

c)Personagens

d)Tipo textual

e)Gênero textual

f) Impressões pessoais do texto

h) Você concorda com o posicionamento do autor? Por quê?

A polícia suburbana - Lima Barreto

Noticiam os jornais que um delegado inspecionando, durante uma noite destas, algumas delegacias suburbanas, encontrou-as às moscas, comissários a dormir e soldados a sonhar.

Dizem mesmo que o delegado-inspetor surripiou objetos para pôr mais à mostra o descaso dos seus subordinados.

Os jornais, com aquele seu louvável bom senso de sempre, aproveitaram a oportunidade para reforçar as suas reclamações contra a falta de policiamento nos subúrbios.

Leio sempre essas reclamações e pasmo. Moro nos subúrbios há muitos anos e tenho o hábito de ir para a casa alta noite.

Uma vez ou outra encontro um vigilante noturno, um policial e muito poucas vezes é-me dado ler notícias de crimes nas ruas que atravesso.

A impressão que tenho é de que a vida e a propriedade daquelas paragens estão entregues aos bons sentimentos dos outros e que os pequenos furtos de galinhas e coradouros não exigem um aparelho custoso de patrulhas e apitos.

Aquilo lá vai muito bem, todos se entendem livremente e o Estado não precisa intervir corretivamente para fazer respeitar a propriedade alheia.

Penso mesmo que, se as coisas não se passassem assim, os vigilantes, obrigados a mostrar serviço, procurariam meios e modos de efetuar detenções e os notívagos, como eu, ou os pobres-diabos que lá procuram dormida, seriam incomodados, com pouco proveito para a lei e para o Estado.

Os policiais suburbanos têm toda a razão. Devem continuar a dormir. Eles, aos poucos, graças ao calejamento do ofício, se convenceram de que a polícia é inútil.

Ainda bem.

Vida urbana, 28-12-1914

fonte: www.biblio.com.br

1) Fale sobre os seguintes aspectos do texto:

a)Assunto abordado

b)Linguagem

c)Personagens

d)Tipo textual

e)Gênero textual

f) Impressões pessoais do texto

Fernando Sabino - A última crônica

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever.

A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido — vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

Exercício:

1)Leia o texto e identifique:

a) Espaço

b) Personagens

c) Foco narrativo

d) Gênero textual

e) Tipo textual

2) Que temáticas poderiam ser extraídas da obra?

3) Tendo em vista a passagem “Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome”, o que as três humildes pessoas foram fazer no restaurante?

4) Na sua opinião, que idade tem a criança mencionada no texto?

5) Observe o trecho a seguir “A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular”. Que conclusões podemos tirar?

6) Na passagem “E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas”, há um recurso linguístico em que houve a troca da marca pelo produto. É uma figura de linguagem. Qual o nome dessa figura de linguagem?

7) Fale sobre as impressões que você teve sobre o texto.